但即使是这句“死了好多人”，那时也没能引起他的注意。他还在看那个笼子，或者说笼子的生灵。

那是一只鸟，一只猛禽，一只原本应当很精神、很漂亮的苍鹰。

它的身量不大，应该还未彻底长成，却早早折断了一只翅膀，拖在肮脏的笼底。它背后的羽毛凌乱地支起，嘴角沾着血，一双眼睛里却没有慌张、没有害怕，甚至不似寻常猛禽那般割人的锐利，而是一种彻底的平静，甚至有几分冷漠，就像一个人明知死到临头，却仍在漠不关心地审视自己的处境。